199. Thiago a todos: "¿A dónde se han ido...?"

"¿A dónde se han ido mis poetas?
Esos mangantes, esos estetas,
¿Por qué ya no me hacen poesías?
¿Por qué tengo que llorar todos los días?
Que ya no me coman ni las tetas,
Y estén calladitos, los muy jetas.

De todos los que tienen carné
Ninguno me visita, ¡ya ve "usté "!
Ni me follan ni sodomizan,
Ni me la chupan ni poetizan.

¿Qué se hizo de Canalla?
Do quiera que se halla,
Ya no me hace un poema,
¡Ay! ¡Que desgracia, que pena!

Qué se hizo del de Sevilla,
Mi ME poeta de maravilla.
Ahora las hace en su blog
Sin confesar que era yo
Quien profundamente se la metía...
(¡Su gusto por la poesía!)

Alex está el tío muy callado
En su armario allí empotrado
Y Ángel en Cuenca encerrado
Por una burbuja secuestrado.
¿Por qué están ambos con la torta,
estos dos bardos pichacorta?

Bruto por los “idus” se ha ido
Y Dianna por allí no ha "volvido"
Y yo siento mucho los olvidos,
Pero siempre serán bienvenidos.

(Esto es una licencia
Lo digo con complacencia,
Pues si yo pusiera "vuelto",
La rima así se perdiera,
La metáfora descompusiera,
Y el verso quedara suelto)

Y Manué está escatológico,
Su poesía no la pongo, ¡es lógico!
Pues no es lo mismo una polla o un ano
Que un zurullo en todo el baño.

Y aquel Xanti que hace pastelitos,
Solo me poemiza ya a ratitos
Y una oda me ha prometido
Pero por aquí no ha venido

AntWaters se ha hecho esclavo
De un skater..., el doceavo.
Pero no se puede servir a dos amos,
Y ya no me poemiza, ¡vamos!
Tendré que sentarlo a mi lado,
y ponerle el culo morado.

¿Dónde está Arminius, el abogado?
Su poesía ¿se ha agotado?
Y que fue de aquella Rosa
que me hizo una poesía y ¡a otra cosa!

Y Johnny Jones de mis…, amores
¿No me hará ya otras labores?
Un poema cuando hay picores,
¡Sólo eso pido, señores!

Y Cemanaca y Carlos Hugo
Uno se escapó y el otro se "fugo"
(¡“Fugó” debería decir,
Pero por un tonto acento,
Dejo el verso tan contento,
Y no tengo que maldecir!)

Ya no viene por aquí Anteo
Y no me rima ya el Ed
Que así no calma mi sed.
Ni a BSF nada poético ya leo,
Ni a Álvaro llamado el santo,
Por aquí tampoco yo veo
Ni poetiza aquel Beto tanto.
y ~Gulem, el poeta azulado
tampoco está ya a mi lado.

Ni Tito Carlos ya tampoco
Que me hizo uno no ha poco,
Ni ha vuelto a rimar Crispín
Como tampoco lo hace ya el Steam (leer stin).

Ya nadie hace poesía,
Ni de noche de día,
Todos están impotentes,
Cuentistas intrascendentes,
Ya no hacen versos calientes
Si yo lo hubiera sabido,
No les hubiera concedido
Aquel carné maravilloso,
Que creo que hice yo el oso,
Pues lo he regalado dadivoso,
A gente que solo deja un poso,
Y no sigue con la pornografía
Ni entienden de filosofía,
Y abandonan la poesía.

Que triste vida la del poeta solidario
Al que sus colegas dejan solitario,
Pero a mi me suda la polla…
Que mi poesía se basta sola,
Y si nadie me hace ni unos quintetos
Porque son todos unos paletos,
Unos impotentes sin rabo
Y con este cariñoso insulto acabo.
Y lo digo aquí todo chulo:
¡Iros a tomar por culo!

¡Ay! poetas que versos no hacéis
El Parnaso no cataréis
Y mi gran polla no comeréis
Ni mi blanco culo tampoco,
Pues si versos ya no me haces,
Ni me das gusto ni places,
Ni me dejas un comentario,
Y estás en plan antipático
Yo me pongo en plan verdulario:
¡Vete a tomar por el saco!

Y "DIALÉCTICA POÉTICA" nunca será
(Por incomprendida la poesía)
Ni siquiera por casualidad,
De Stultifer “Blog de un día”.
Pero a mí que más me da
Si me hago yo tres siempre,
Aquí delante de la gente,
Porque tengo grande la inspiración,
Y esa es la cuestión,
Que no se me va la olla,
Pues más grande tengo la polla.
Y si nadie a mí me las hace
Que me tengo que hacer yo todo,
Me la acabo de cualquier modo,
Lo digo lleno de razón,
Y lo suelto como lo siento,
Que yo en eso no miento:
¡A mi me chupa un cojón!

¡Qué si no queréis poetizar,
Por mí, id todos a cagar! Jajajaja."

¡Venga que estoy qué lo tiro! Y la rima yo mucho no miro,
Llama ahora y hazme una poesía, que regalo un carnet cada día.
Puedes hacer una, dos e incluso tres...
¡O pagar con la tarjeta de "El Corte Inglés"! Jajaja.